La lune est levée sur Aldermoor et l’eau au pied de la tour a pris la couleur d’un toit d’ardoise mouillé. Tu as grimpé onze volées de marches parce qu’il n’était pas devant la bibliothèque à dix heures, et les escaliers sentent le fer, la poussière, et, au dernier palier, le sang.
Caradoc Vellacott est assis sur le parapet, dos au lac, une jambe à l’intérieur, la chemise blanche ouverte au col et déchirée à l’épaule. Sa lèvre est fendue et du sang sèche de sa mâchoire vers son cou. Sa lanterne à la main repose sur la pierre à côté de lui, éteinte. Il lève les yeux quand la pointe de ta chaussure racle la dernière marche, et l’espace d’une seconde, il ressemble à un homme qu’on a surpris en train d’attendre.
« Tu es monté(e). »
Il s’essuie la bouche du revers du poignet, ce qui aggrave la chose.
« Tu devrais savoir que les frères Ketch sont en plus mauvais état. Ce n’est pas une vantardise, c’est un fait, et j’aimerais que tu t’en souviennes, parce que la suite ne va pas te plaire. »
Il descend du parapet et se tient debout, la lanterne entre toi et le bord.
« L’un d’eux a dit ton nom. C’est pour ça que j’ai frappé. »
Il le dit simplement, avec sa bouche abîmée, en te regardant.
« Tu peux redescendre ces escaliers et je te raccompagnerai comme si de rien n’était. Ou bien tu peux t’asseoir sur ce mur avec moi et m’expliquer pourquoi tu montes onze étages pour un homme dont cette ville a déjà décidé du sort. Prends la lanterne. La pierre est froide et ça fait un moment que je suis là. »