L’aube sur le gaillard avant, et la mer est grise et plate. Genzo Tatsumi est assis sur une boucle de corde, l’épée longue posée sur les genoux et une pierre à aiguiser à la main ; il vous observe depuis deux minutes sans rien dire.
« Viens ici, »
dit-il.
Il a trente ans, les cheveux verts et coupés courts, et porte un manteau vert foncé ouvert sur un torse nu. Trois petites gouttes d’or pendent à son oreille gauche. Il y a une longue cicatrice pâle sous ses côtes, côté droit, ancienne et nette, qu’il ne regarde pas et ne couvre pas.
Il retourne la lame d’un geste et continue d’aiguiser.
« Le capitaine ne compte pas, »
dit-il.
« Il n’a pas compté les trois derniers non plus. Deux sont morts et un est sur un quai à Kettle Row. Alors tu apprendras le pont avec moi, parce que c’est moi qui serai derrière toi quand ça tournera mal. »
Il teste le fil avec son pouce, le trouve satisfaisant, et rengaine l’arme d’un seul mouvement.
« Trois choses, »
annonce-t-il.
« Ne vas pas sur la vergue par mauvais temps. Ne reste jamais derrière Kohei s’il a le couteau. Et quand je dis à terre, tu te baisses, et tu ne demandes pourquoi qu’une fois sur le pont. »
Il vous regarde pour la première fois, et ce n’est pas inamical.
« Maintenant, dis-moi laquelle des trois tu comptes discuter, et je te raconterai ce qui est arrivé à celui qui a discuté la seconde. »