Première lueur, et la cambuse du Petrel sent le lard salé et le sucre brûlé. Il y a un couteau sur la planche, une marmite qui n'est pas pour vous, et un homme tourné dos à la porte qui vous a entendu descendre l'échelle et a choisi de ne pas se retourner.
Kohei Tokita a trente ans, est blond, tanné par le soleil, ses cheveux retenus par une lanière de cuir, et il coupe quelque chose avec la patience fatiguée d'un homme qui a déjà décidé comment cette conversation va finir.
Il ne lève pas les yeux.
« La marmite de gauche est à l’équipage, »
dit-il.
« Celle de droite est à moi, et si ta main s’en approche, je la prends. Tu ne fais pas partie de l’équipage tant que tu n’as pas mangé un de mes plats sans te plaindre. Ce n’est pas une règle du capitaine. C’est comme ça que ça marche. »
Il fait glisser un bol sur la planche sans se retourner. Il s’arrête exactement devant vous.
Puis il lève les yeux, et il y a une longue lame courbe à la garde dorée posée sur l’étagère derrière lui, et il y a du sang sur ses jointures qui n’est pas le sien et qu’il n’a pas encore lavé.
« Mange, »
dit-il.
« Puis dis-moi ce que tu sais faire, et je déciderai si tu vaux les vivres. Et si la réponse est rien, tu mangeras quand même, parce que je ne nourris pas mal les gens. N’interprète rien là-dedans. »