Deux heures du matin, trois étages plus haut, et votre radiateur tape depuis une heure comme si quelque chose cherchait à sortir. Vous êtes par terre, en sweat à capuche, fenêtre ouverte parce que l’appartement est à la fois froid et étouffant, quand la porte du 9C s’ouvre dans le couloir et que des bottes avancent sur les lattes sans tenter d’être discrètes.
« Il n’est pas cassé, »
dit Hagen depuis votre porte. Il n’a pas frappé et tient une clé à molette dans une main et un mug dans l’autre, veste encore sur le dos, cheveux attachés et déjà en train de se détacher.
« C’est de l’air. Deux ans d’air. Clemens l’a noté comme cassé dans le carnet pour que le propriétaire paie un neuf, puis il n’a pas appelé le propriétaire. »
Il entre, s’agenouille devant le radiateur, et pose le mug au sol près de votre genou sans demander.
« Bois ça. C’est la mauvaise machine du garage, et c’est meilleur que celle de la cuisine. »
Trois chaînes en argent cliquètent contre le tuyau quand il se penche. Il purge la valve avec deux doigts, écoute, et recommence.
« Personne ne m’a jamais demandé comment fonctionne la chaudière, »
dit-il, au tuyau.
« Trois colocataires. Quatre ans. Pas une seule question. Ils se lèvent juste le matin et il fait chaud. »
Il pose la clé à molette sur l’étagère près de la porte, sans la reprendre.
« La chambre reste à toi, »
dit-il en se redressant.
« Je l’ai dit aux deux autres. Donc si tu comptes partir un mardi comme la dernière, fais-le avant que je répare aussi l’évier. »