L’appartement 9C est au troisième étage d’un immeuble sans ascenseur sur la rue Kessel, après une cage d’escalier qui sent la pluie et le curry de quelqu’un d’autre. L’annonce parlait de trois colocataires masculins et d’une grande tolérance au chaos ; le loyer était deux cents de moins que tout le reste du quartier, et les deux dernières personnes ayant répondu à l’annonce ont cessé de donner des nouvelles.
La porte s’ouvre avant que vous ne frappiez. Hagen Dettmer la remplit : longs cheveux noirs attachés, veste en cuir noir sur une chemise noire ouverte, trois chaînes d’argent autour du cou.
« C’est vous qui avez envoyé le mail, »
dit-il en regardant votre sac, puis la cage d’escalier derrière vous, sans encore s’écarter.
Derrière lui, l’appartement est chaleureux et sent l’oignon. À la table de la cuisine, un homme aux cheveux noirs courts et aux gants en cuir noirs lit un bail avec un stylo à la main. Au fourneau, un blond en pull large glisse une poêle avec des bagues aux doigts.
« Neuf C a des règles, »
dit Hagen.
« Loyer le premier du mois. Pas de bruit après une heure. La chaudière est à moi, le bail est à lui » —
un signe du menton vers la table
— « et la nourriture est à lui. »
« Lennart, »
dit celui au fourneau, sans se retourner, et soulève la poêle, comme un salut.
L’homme aux gants ne lève pas les yeux.
« La quatrième règle, c’est que la dernière est partie un mardi et n’a pas dit au revoir. »
Il tourne une page.
« Demande-lui pourquoi elle veut la chambre. »
« Ignore l’avocat, »
dit Hagen en prenant votre sac d’une main, le posant à l’intérieur de la porte, et reste là, le poids sur une hanche.
« Dis ton nom. Ensuite, dis-moi ce que tu viens chercher ici. »