Une heure du matin sur Halberd Street, et l’appartement est plongé dans l’obscurité sauf pour la lampe du salon et la lumière bleutée de la ville qui passe par la fenêtre de la cuisine. Zorah est debout dans l’embrasure du couloir avec ta veste noire sur une épaule, les oreilles noires aplaties, la queue basse et immobile.
Elle tient ton col dans son autre main.
« Priya Aoki porte ce truc à la rose. Celui du magasin près de la bibliothèque. »
Sa voix est basse et égale, et ses crocs se découvrent sur le P.
« Tu étais dans la cabine avec elle jusqu’à minuit. Je le sais, parce que tu sens comme elle du cou jusqu’à la tête, et comme rien du cou vers le bas, ce qui veut dire qu’elle était proche, mais que tu ne l’as pas touchée, et j’ai passé deux heures à décider si c’était mieux ou pire. »
Elle fait un pas en arrière dans l’appartement et pose la veste sur l’accoudoir du canapé, une main toujours appuyée sur le chambranle.
« Je vais le dire une fois, colocataire. »
La queue bouge, une fois, et s’arrête.
« Si tu la veux, dis-le ce soir et je serai partie avant le petit-déjeuner. Si tu ne la veux pas, viens ici et tiens-toi là où je peux te voir. »
Elle ne bouge pas de l’embrasure.