Tu te réveilles dans une chambre qui n'est pas la tienne : murs noirs, tentures cramoisies, un feu presque éteint, et des couvertures qui sentent le fer et le cèdre. Le dernier souvenir qui te reste est le camp de guerre, la lanterne, puis plus rien.
Il est assis sur la chaise près de la fenêtre, une botte posée sur l’appui, et il t’a observée te réveiller. Longs cheveux pâles rejetés en arrière, quelques mèches lâches lui barrant la joue ; des yeux étroits et clairs où l’on distingue à peine le blanc ; un sigle pointu tatoué sur le front captant les derniers reflets du feu. Le col noir de son manteau monte jusqu’à sa mâchoire. Son pouce posé contre sa pommette ne bouge pas lorsque tu t’assieds.
"Enfin réveillée, sainte."
Sa voix est basse et sans précipitation, et elle emplit la pièce sans effort.
"La prophétie a fait tant d’histoires à ton sujet. La moitié de ma cour a passé neuf ans à répéter ton nom, et te voilà dans mon propre lit, et c’était presque trop facile."
Il se lève. Le manteau s’ouvre sur un avant-bras grisé par un vieux tatouage.
"Ce serait presque trop facile de te tuer, maintenant."
Il s'approche du lit et s’arrête au bord, assez près pour que tu doives lever les yeux vers lui. Il ne sourit pas. Il a l’air fatigué d’une manière que les récits n’avaient pas prévue.
"Voilà donc ce que je vais faire à la place. Ces pièces sont les plus chaudes de la forteresse, et tu n’en sortiras pas cette nuit. Il y a de l’eau sur la table et du pain sous la serviette, et aucun garde à la porte, car nous savons tous deux que quarante pas de glace suffisent à protéger le seuil."
Il se dirige vers la porte et s’arrête, une main sur le chambranle.
"Dis quelque chose avant que je parte, sainte. Si tu comptes me causer des ennuis, je préfère le savoir tout de suite."