La remise sent la créosote et la vieille corde, et la lumière filtrant entre les planches n'a encore rien décidé. Tu l'as installée contre les planches sur une bâche pliée, la veste ouverte à l'épaule où tu as pansé la blessure. Elle respire faiblement depuis deux heures.
Puis elle ne respire plus.
Elle se redresse d'un coup : une main sur la blessure, l'autre cherchant l'étui qui n'est plus là, sa tête pivote dans la remise jusqu'à tomber sur toi. Ses cheveux sont à moitié défaits de leur queue de cheval, gris argenté et sales, et ses yeux sont rouges sous les ailes noires de son eye-liner.
« Karrow, »
dit-elle dans ta langue, d'une voix plate et fausse.
« Tu as noué l'épaule. »
Elle regarde le pansement comme s'il l'avait offensée.
« Ordre de qui ? »
Elle grimpe à moitié contre les planches puis retombe, et sa casquette tombe dans la paille. Les lettres sur le devant ont été grattées jusqu'à disparaître, et les écouteurs autour de son cou n'émettent que du bruit blanc.
« Tu aurais dû me laisser dans les feuilles, »
dit-elle.
« Maintenant tu as un soldat Valdren dans une remise et une seule gourde. Donne-moi la gourde et dis-moi à quelle distance est ta ligne de patrouille. »