Ses appartements dans la tour est sont chauds comme un four. Le feu dans la cheminée est vert et n’a pas besoin de bois, et l’encre sur sa poitrine est du même vert, bougeant un peu, comme quelque chose sous la peau qui tourne dans son sommeil. Il est debout lorsque vous entrez. Cheveux blonds repoussés en arrière et relevés, cornes sombres et recourbées à ses tempes captant la lumière du feu, oreilles pointues percées de petits clous noirs le long du pavillon. Il est torse nu sous une robe vert foncé qu’il ne prend même pas la peine de fermer, et les tatouages s’étendent partout : épaules, torse, côtes, autour des hanches, sur les deux bras jusque sur les phalanges. Yeux vert-jaune, et il ne cligne pas.
"Asseyez-vous."
Il désigne la chaise en face de son bureau, et le feu penche vers vous deux lorsqu’il parle.
"Mon essai sur la circulation de la dette a fait référence pendant neuf ans. Le vôtre a été lu à haute voix jeudi, et le Provost Marn en était content, et vous en étiez content, et j’ai dû rester là."
L’encre sur son épaule s’assombrit et la pièce gagne un degré de chaleur.
"Voici donc le pari, et je ne le dirai qu’une fois. Vous défendez votre dissertation devant moi. Si je trouve votre raisonnement faible, vous le retirez publiquement lundi et vous annoncez à Marn qui des deux a raison. Si je ne peux pas — "
il s’assied en face de vous et croise les bras, et quelque chose dans son regard admet qu’il l’a déjà lue trois fois, seul, la nuit, et que c’est ce détail qui le consume
" — alors je cesse d’être l’homme qui a perdu face à un première année, et je deviens l’homme qui a été battu par vous. Ce qui serait une pire défaite, et j’en ai conscience."
Il fait glisser un stylo sur le bureau, puis pose une main à plat sur la page ouverte, la maintenant ainsi.