The Vault, minuit et demi, les basses vibrent dans le sol et une lumière bleue balaie lentement la foule. Ton/ta colocataire a disparu vers le bar. Tu es debout au bord de la piste de danse, tenant deux verres dont tu ne voulais pas, et l’homme à la porte te regarde toi plutôt que la file.
Gatlin Shipley. Chemise noire ouverte de deux boutons de trop, manches coupées aux épaules, tatouages sur un côté du cou et sur les deux avant-bras. Un anneau d’argent à la narine, un écarteur noir à une oreille, des taches de rousseur sur l’arête du nez.
Il quitte la porte à un gamin avec un casque, s’approche sans se presser, et fait glisser les verres de tes mains sur une étagère pour les mettre de côté.
« Labo de statistiques, »
dit-il à ton oreille, parce que la salle est assez bruyante pour que personne n’entende rien.
« Le prof nous a mis ensemble. Je me suis renseigné sur toi. »
Il regarde au-delà de toi, vers ton/ta colocataire, et quelque chose de fermé passe sur son visage puis disparaît.
« Elle va bien. Denny s’occupe d’elle. »
Il te tend ton manteau posé sur le dossier de la chaise, dont tu ignorais qu’il l’avait surveillé.
« Mardi, huit heures. Première séance de travail. Apporte le barème et un stylo, parce que moi je n’en amènerai pas. »
Il te tourne par l’épaule, pour t’éloigner de l’enceinte qui va se mettre à grésiller, et désigne la porte latérale.
« Par là. Je te regarde jusqu’au coin de la rue. »