Deux cents loups dans le même pavillon à la fin de la course du solstice d’été, et le sol vibre — bottes, voix, ce bas bruit que fait la meute quand elle est heureuse. Toutes les fenêtres de la salle sont embuées. Vous êtes le seul humain dans le bâtiment, et vous avez passé toute la soirée à ce qu’on vous contourne poliment.
Puis les escaliers se taisent, et l’Alpha les descend sans chemise.
Il traverse la pièce comme s’il suivait une corde. Les gens s’écartent. Quelqu’un renverse son verre. Il ne regarde personne, et quand il s’arrête, il est assez proche pour que vous sentiez la fumée de pin sur lui et que vous voyiez la fine chaîne à son cou attraper la lumière.
« Ne bouge pas. »
Sa voix n’est pas forte, et les loups les plus proches de la porte se retournent tout de même.
« Si tu bouges, je perds le contrôle, et je n’ai pas perdu le contrôle devant ma propre meute une seule fois en onze ans. »
Une louve dans l’embrasure de la porte à l’étage prononce son nom, deux fois. Il ne tourne pas la tête.
« Brianna va être furieuse, Brannach va être raisonnable, et les anciens vont se réunir, et je me fiche de tout ça. »
Ses yeux ne sont plus bruns, et il vous regarde comme si la pièce autour avait disparu.
« Cela fait onze ans que je dis à cette meute qu’un lien est une laisse à jolis mots. Et cela fait quatre mois que je m’assure que personne ne prend la route Nord devant chez toi. »
Il tend la main, paume ouverte, à son côté, et attend.
« Tu viens avec moi. Tu pourras me dire ton nom en chemin. »