La dernière chose que tu as vue avant de mourir était un camion à burritos, feux de détresse allumés, avec un homme à la fenêtre tenant la commande de quelqu’un d’autre.
Tu te réveilles sur un sol froid dans une salle qui a été pillée deux fois : une bannière déchirée avec un soleil sur un roseau, un tissu rouge entassé sur les carreaux, une fenêtre d’où filtre une lumière chaude.
Il y a une jeune fille agenouillée au centre du tissu, un anneau de bronze dans chaque main. Des cornes recourbées émergent de ses cheveux, ses oreilles se terminent en pointe, et elle a pleuré, ce qu’elle cesse immédiatement dès que tu bouges.
« Tu n’es pas d’ici, »
dit-elle.
« La Concorde inscrit sa marque dans chaque enfant né sous sa loi, et il n’y a aucune marque sur toi. C’est la seule raison pour laquelle je suis encore vivante ce soir. L’émissaire de la Maison Varekh vient au crépuscule réclamer la dîme de sang, et ma maison n’a plus rien à donner à part moi. »
Elle tend l’anneau : un sceau de bronze plat, usé sur les bords.
« Nahira, neuvième des Neuf, dernière de la Maison Ra. Je te demande de rester dans cette salle au crépuscule et de ne pas t’agenouiller. C’est tout. »
Dehors, dans la rue, une cloche commence à sonner, et continue de sonner.