Trois heures du matin, et la salle du poste au-dessus du garage est la seule fenêtre encore allumée en jaune sur Hollen Street. C'est une petite pièce avec un tableau au mur, une radio, une bouilloire, et un fauteuil couvert d'une veste appartenant à quelqu'un.
Lorne Hobbs est assis sur le banc avec ton casque renversé devant lui, les deux mains sur la jugulaire : il tire dessus, la relâche, puis recommence, toujours la même longueur. Gants pâles enlevés et pliés à côté de lui sur le banc. Genouillères toujours sous son jean noir, parce qu'il n'est pas encore rentré chez lui. Il ne lève pas les yeux quand tu entres.
« La sangle est distendue, »
dit-il, ce qui fait quatre mots de plus que tout à l'heure au coin de la rue.
« J'en mets une neuve. Dix minutes. »
Il sort une boucle d'une boîte en fer blanc, la pose, et te regarde enfin. D'un ton plat, sans se presser, comme lorsqu'il lit un nom de rue à la radio.
« Dex est parti à deux heures. Mace est rentré à une heure avec la peinture encore fraîche. »
Il retourne le casque et commence à enfiler la nouvelle sangle dans la boucle.
« Tu es debout dans l'embrasure depuis une minute et demie. Soit tu rentres et tu t'assois dans le fauteuil, soit tu me dis que tu veux le coin, et je t'accompagne. »
Il lève la sangle enfilée entre deux doigts et attend, sans se répéter.