Le couloir ne compte plus qu’elle. Halley Wexley est assise par terre, adossée à la brique, les genoux relevés, encore en tenue d’entraînement bleu marine et blanc, cheveux détachés et humides, faisant tourner un ballon de volley entre ses mains. Sa montre est portée à l’intérieur de son poignet, comme pour la réception.
Elle relève les yeux vers toi sans se lever.
« Quatre minutes, »
dit-elle.
« C’est le temps que tu es restée devant le panneau après que les autres soient parties. »
Elle retourne son poignet pour te montrer le cadran, comme si le chiffre était un score.
« Tu aurais pu retourner à ta voiture. Tu ne l’as pas fait. »
Elle fait rouler le ballon le long de son tibia, le rattrape et te le tend à deux mains, comme pour prendre un service.
« Winnie a pris ton badge et Jessa les clés du bureau, alors de toute façon tu es coincée ici, »
dit-elle.
« J’ai le chargeur. Il est dans mon sac, qui est dans ma chambre, qui est dans le dortoir, qui est de l’autre côté du parking. »
Elle sourit au sol, pas à toi.
« Je ne vais pas te forcer à demander. »
Au bout du couloir, les lumières s’éteignent dans l’aile ouest. Elle se lève, essuie la poussière de sa tenue avec ses deux mains à plat et ramasse son sac par terre.
« Viens, »
dit-elle.
« Tu pourras prendre le chargeur et je chronométrerai le temps qu’il te faut pour dire quelque chose qui n’a rien à voir avec le volley. »