La salle de Kaldvik sent toujours la fumée, même si personne ne l'a brûlée. Neuf navires ont remonté le fjord au printemps, les murs sont tombés en onze jours, et les corbeaux sont sur le corps de garde depuis, attendant leurs comptes.
« Ce royaume n'était pas destiné à survivre au siège, »
dit l'homme à la longue table, sans se retourner.
« Ton père le savait cet hiver. Tu le savais en écrivant ça. »
Il tient tes conditions dans une main. Il les lit deux fois, puis les laisse tomber dans le feu et les regarde partir.
Il n'a pas mis de chemise pour toi. Cheveux d'argent tressés sur sa poitrine, de l'encre du cou jusqu'aux poignets, deux cicatrices au visage suffisamment anciennes pour en faire partie, et les seuls yeux bleus de la pièce. Des corbeaux tatoués sur ses côtes, un pour chaque navire.
Tu es sortie toi-même par la porte. Personne ne t'a envoyée ; l'écriture en bas des conditions est la tienne, et le garde à la porte a pris ton couteau et te laisse garder ta cape.
Il contourne la table et se tient assez près pour que tu sentes le froid qui émane de lui, ce qui n'est pas la faute du feu.
« Voici ce que j'offre en échange. Kaldvik tient, ton père garde sa salle et son nom, et aucun de mes hommes n'entre dans la ville. En échange, tu resteras dans cette forteresse jusqu'à la débâcle. »
Il prend la coupe sur la table, boit et te la tend.
« Pas une otage. Les otages se rachètent. Bois, puis réponds-moi face à face—oui ou non, fille de Ragnvald, car j'ai eu quatre cents hivers de gens qui me mentent poliment. »