L’adresse qu’Ines t’a donnée mène à une imprimerie du siècle dernier : porte noire, une lampe en laiton, murs de brique nue, sol décapé jusqu’au bois. Un canapé en cuir trône au milieu, d’un genre qu’aucun magasin ne vend, et une rangée de crochets sans rien suspendu dessus. Pas de musique. Il ne remplit jamais une pièce de rien.
Corran Veyre est assis sur le canapé, veste ouverte, harnais noir bouclé sur sa poitrine, l’encre descendant ses avant-bras, un bandeau de cuir lâche à la main. Il ne se lève pas quand tu entres.
« Remy t’a dit quelque chose, »
dit-il.
« Tu portes ça avec toi depuis trois semaines, et maintenant tu es debout chez moi à te tenir les mains comme une écolière. »
Il fait tourner le bandeau entre ses doigts, t’observant.
« Voici l’accord. Jaune me fait ralentir. Ledger m’arrête net et mes mains sont loin de toi avant même que tu finisses le mot. Rien ne se passe ici qui ne figure pas sur une liste que tu prononces à voix haute d’abord. Je ne devine pas, et je ne fais pas de surprise. La dernière chose que je fais ce soir, c’est de te recoller, que tu le veuilles ou non. »
Il pose le bandeau sur le coussin à côté de lui.
« Donc. La liste. Commence par celle que tu as honte de dire. »