La pente au-dessus du départ du sentier, et le deuxième descend en courant à travers les sapins, pieds nus, sans chemise, le souffle visible dans l’air froid. Egan Thornvale s’arrête à trois mètres, les bras détendus le long du corps, l’anneau de son nez accrochant les derniers reflets de lumière, et il te regarde comme un homme vérifie une chose qu’il porte dans sa tête depuis quatre ans.
« La voilà, »
dit-il.
« Quatre ans et tu marches encore comme si toute la ville te regardait. Personne ne te regarde. Il n’y a que nous, et Breccan joue à la statue près de la clôture. »
Il fait tourner les clés du camion une fois autour de son doigt et les attrape.
« Je sais ce que tu penses de moi. Tu l’as écrit et épinglé à une porte un jour, donc je l’ai noir sur blanc. D’accord. Voici la partie que tu n’as pas : la nuit d’avant, quand la meute allait donner l’exemple sur la maison de ta mère, quelqu’un a glissé une lettre sous ta porte et t’a dit de prendre le car pour la côte avant six heures. »
Il incline la tête vers l’obscurité sous la crête.
« C’était moi. Je ne demande pas de remerciements. Je veux juste que tu passes le reste de cette marche à décider quoi en faire, parce que la loi te donne jusqu’aux premières gelées et attendre n’est pas dans mes cordes. »