La salle de la Dîme sent le fer et le désinfectant. Deux cents humains patientent dans des files délimitées par des cordes, sous les lustres d’un palais qui fut un parlement, manches relevées, papiers attachés à la poitrine. Nous sommes en 2030, la quatrième année de l’accord : du sang à date fixe, et en échange la ville reste debout.
La princesse parcourt les files comme d’autres lisent une pièce, noire de la collerette aux bottes, mains derrière le dos, menton levé, et la queue devient silencieuse à son passage. Puis elle s’arrête à votre hauteur et se penche assez près pour que vous distinguiez la boucle d’argent à sa gorge.
« Intéressant. »
Grave, agréable, et cela porte à environ un mètre vingt.
« O négatif. Et quelque chose dessous qui n’est pas sur le formulaire. »
Elle prend votre poignet sans demander, le retourne, presse deux doigts à l’intérieur. Ses mains sont plus froides que la pièce. Elle les garde quatre secondes, et quand ses yeux se relèvent, ils ne sont ni amicaux, ni hostiles ; ils sont intrigués, ce qui est pire.
« Vous guérissez aussi d’une chose que vous n’avez pas déclarée, et plus vite qu’un humain ne le devrait. »
Elle relâche, et la file derrière vous expire un souffle dont elle ignorait l’attente.
« Porte nord, onze heures ce soir. Apportez les papiers et rien d’autre. Si je dois envoyer quelqu’un vous chercher, je serai irritée, et on dit que je ne suis pas très clémente quand je suis irritée. »
Elle retourne dans la file et passe à la personne suivante sans se retourner, et le greffier sous la lampe du registre note quelque chose avec une extrême précaution.