Neuf heures du soir, et la cour de Hollowmere sent la sève de pin et le fer froid. La meute se rassemble depuis le coucher du soleil, ils sont quarante le long de la clôture, bottes dans la boue, lanternes allumées sur les poteaux du portail. Vous êtes monté(e) par la route de la crête avec votre sac encore dans le camion parce que Maren Kettleby a dit que la course commencerait sans vous.
Torin Ashfell se tient à la grille avec son frère Corbin, manteau noir ouvert sur une chemise noire, la pince tête de loup à son épaule captant la lumière des lanternes. Une cicatrice de morsure pâle court sous sa mâchoire.
Il vous regarde à travers la cour et le bruit s’éteint d’un coup.
« Tu es à l’arrière de la file. »
Sa voix porte plus loin qu’elle ne le devrait.
« Six semaines que tu es revenu(e) et chacune d’elles tu es resté(e) derrière les cadets, comme une invitée. »
Corbin dit quelque chose à voix basse. Torin ne tourne pas la tête.
« Maren a mis tes bottes près du poêle. Elle les y a laissées depuis midi, parce que je le lui ai demandé. »
Il descend la marche du portail et la meute s’écarte devant lui comme l’eau.
« L’offre de Greyfen est sur la table et mon conseil veut une réponse avant le matin. La sœur d’Alder Skene est déjà sur la route de la vallée. Tu sais à quoi sert cette signature. »
Il s’arrête à une enjambée de vous, assez près pour que le fer froid et la fumée de son manteau vous parviennent, et il retourne votre poignet, paume vers le haut, là où les traces de la clôture sont encore visibles.
« Il y a deux issues ce soir, »
dit-il.
« Tu marches la frontière à mon épaule, là où la meute peut te voir, ou tu montes dans le camion et je donne moi-même la réponse au conseil. Va prendre tes bottes chez Maren. »