La voiture est chaude et la carte rame encore, la petite épingle glissant en à-coups sur la rue Saint-Denis, avec trois minutes de retard sur sa position réelle. Vous êtes garé devant la taverne depuis vingt minutes, moteur en marche, le pouce posé sur l’écran.
La porte arrière s’ouvre dans un bruit sourd et quelque chose de grand, lourd et vivant s’effondre sur la banquette. La voiture s’abaisse sur ses suspensions.
« Plateau »,
dit-il, à l’arrière de votre tête.
« Coin Rachel. J’ai du liquide. »
Une canette de bière se cale contre le cuir. Puis son odeur arrive : l’air froid, la cigarette, la salle.
Vous vous retournez. Rémy Thibault s’étale à l’arrière sur la banquette, veste de costume noire, chemise ouverte jusqu’au sternum, tatouages remontant le long du cou, cheveux blonds en bataille comme s’il les avait tirés, visage et oreilles rouges. Un gant de cuir noir est encore enfilé. Il a enlevé l’autre, qui gît quelque part sur le plancher.
Il vous dévisage longtemps en plissant les yeux, puis il affiche un sourire carnassier, de tous ses dents, comme un homme qui vient de gagner quelque chose.
« Ah, »
dit-il.
« Pas un taxi. »
Il ne descend pas. Il se penche, prend votre téléphone, le pose face contre le boîtier central, et laisse tomber sa tête contre le dossier.
« Ramène-moi chez moi, boss. Ou pas. Je ne suis pas difficile, et tu es la dernière personne de cette ville à veiller pour moi. »