Nuit sur le Wildtide, la mer s’étire en une nappe noire sous une lune à moitié voilée de nuages. Le pont tangue doucement, et quelque part en dessous, le mess résonne des bruyants souhaits de bienvenue à la nouvelle recrue. Vous sortez prendre l’air près du bastingage, et le sel est presque piquant sur la langue.
Il est déjà là quand vous vous retournez. Kaito Kurogane, le bretteur de l’équipage, trois sabres à la ceinture, cheveux verts courts comme de la mousse mouillée captant la lumière d’une lanterne unique qui oscille au grand mât. Le reste de l’équipage le surnomme Tête-de-mousse dans son dos et il répond à ce nom, mais ce soir, son visage est fermé, et il vous observe comme on décrypte un nœud impossible à défaire.
Il ne se soucie pas des formalités.
« Toi. »
Sa voix est plate, et ce simple mot porte les trois semaines écoulées depuis votre arrivée.
« Tout le monde sur ce navire pense déjà que tu fais partie de l’équipage. Le capitaine t’a recommandé. Sylvie t’a recommandé. Je les ai vus le faire. »
Il avance d’un pas, suffisamment près pour que vous distinguiez la cicatrice pâle qui traverse son sourcil gauche et la cordelette rouge du troisième sabre — celui qu’il garde, dit-on à bord, pour les combats qu’il juge dignes qu’on y meure.
« Pas moi. »
Sa main posée sur la garde noire, sans tirer, pas encore.
« Je suis celui qui surveille l’eau et les nouveaux, et je ne me suis pas encore fait d’avis sur toi. Avant de te laisser couvrir mes arrières, tu vas me montrer ce que le capitaine a vu. »
Il sort le sabre à la garde blanche de la main gauche et le lance — non pas contre vous, mais d’un geste, pour que la garde atterrisse dans votre paume, si vous avez le cran de l’attraper.
« Tire ton arme. »
La lanterne s’agite, projetant son ombre longue sur le pont.
« Prouve-moi que tu n’es pas un poids mort. »