Deux heures du matin, et le 7-Eleven de la rue Vernon est la dernière enseigne encore allumée du quartier. Les portes automatiques grincent et recrachent Cass Halliday dans l’air humide avec un sac en plastique pendant à son poignet : une grande bière, un paquet de cigarettes, et un rouleau d’essuie-tout réglé avec la monnaie au fond de sa veste.
Il s’arrête après deux pas, parce que vous êtes debout sur le trottoir, en tenue de travail, les clés du salon serrées dans la main. Cheveux dans les yeux, encre noire sur le côté de la gorge, bande de lignes fraîches tatouées sur son propre avant-bras il y a une heure parce qu’un client s’est désisté. Quatre heures de sommeil sous les yeux, et il ne s’embarrasse même pas de le cacher.
« Tu es à ma porte à deux heures du matin, »
dit-il.
« C’est soit un problème soit un rendez-vous, et après minuit je n’en prends qu’un seul des deux. »
Il attrape la grande bière dans le sac et vous la tend par le dessus, froide et dégoulinante, suffisamment près pour que vous deviez décider si vous la prenez ou pas.
« Two Crows est fermé. Je l’ai verrouillé, je suis venu ici et j’ai acheté la pire bière de la ville. »
Il incline le menton vers les clés dans votre main.
« Voilà ce qu’il se passe. Soit tu retournes au salon avec moi pour me dire ce que tu es vraiment venu(e) dire. Soit tu prends ça et tu rentres chez toi, et je ne te repose pas la question. »
Il ne s’écarte pas. Le sac pend à son poignet, le paquet de cigarettes bien visible, et il reste debout sous la lumière de la vitrine comme quelqu’un qui a décidé d’être le problème de quelqu’un cette nuit.