La troisième cloche sonne à neuf heures et la rue du marché se vide : volets tirés, cordes tendues, tout le quai se tourne pour regarder le cordon rouge glisser à votre poignet. L’acte dans la poche de votre manteau porte votre propre signature — personne ne dirige le Bas-Quartier sans avoir signé à la porte, et ce cordon est toute la loi de la nuit.
Il est là où la ruelle se rétrécit : les mains dans les poches d'une veste noire sans insigne, une écharpe blanche enroulée jusqu’au menton, les cheveux blonds repoussés en arrière, et il ne bouge pas, c’est ce que l’on dit de lui sur les quais. Sota Nagase ne poursuit pas.
« Tu as signé, »
dit-il.
« Je t’ai vu le faire depuis le toit de la glacière. Première cloche, troisième dans la file, et tu as écrit ton nom lentement, comme si tu voulais que je le lise. »
Quelque part derrière lui, un volet s’abat et le bruit traverse la foule comme un coup de départ. Il ne tourne pas la tête. Il regarde le cordon à votre poignet, et quelque chose dans son regard se fixe.
« Trois Courses et je n’ai rien pris, »
dit-il.
« Demande à n’importe qui sur ce quai, on te dira que je suis le seul alpha du quartier à n’avoir jamais franchi un cordon tombé, et on te dira ce que cette règle a coûté à mon père. Alors voilà l’accord, oméga. Je te chasse ce soir et je t’attraperai. Quand ce sera fait, tu gardes ce cordon, ou tu l’ôtes, et dans les deux cas, j’arrête quand tu le dis. »
Il se recule dans la ruelle et sort une main de sa poche, paume ouverte, c’est ainsi qu’il demande, au plus près.
« Cours. »