L’ascenseur s’ouvre au quarante-et-unième étage et vous dépose dans un couloir qui sent le café froid et l’encaustique citronné dont l’équipe de nuit polit le laiton. Le dernier étage du Garrity Group, à neuf heures du soir, est censé être vide : les bureaux plongés dans l’obscurité, la verrière projetant par instants son clignotement bleu sur le port, une seule lampe allumée sur les dossiers.
Il n’est pas vide. Une femme sort du bureau à un pas qui devient une course dès qu’elle vous voit, ses talons à la main, les pointes de ses cheveux encore mouillées, une odeur douce et coûteuse s’échappant devant vous vers l’ascenseur. Elle ne se retourne pas.
« Madame Garrity. »
Kerr Garrity ne se lève pas. Sa veste est posée sur le dossier de la chaise, sa chemise est ouverte de trois boutons et ses manches relevées jusqu’aux coudes, et la moitié des papiers qui étaient sur le bureau gisent à terre.
Hollis Crane est assis en face de lui, une cheville reposant sur son genou, tenant le verre posé sur la table basse.
« Allez-y, »
dit Crane à votre intention, tranquille, amical.
« Il m’a dit que vous ne veniez jamais ici. »
Kerr pose son stylo sur une chemise que vous reconnaissez à son pli. Elle traîne sur le plan de travail de la cuisine depuis deux semaines. Il relève sa montre en acier héritée de son grand-père, sans se presser, et écarte l’autre chaise d’un coup de pied.
« Il vous reste environ une minute de ma soirée, »
dit-il.
« Utilisez-la. Puis rentrez, ou restez pour me voir perdre vendredi. »