Les archives ferment à neuf heures, et ce soir la seule lumière allumée est celle au-dessus de la table de lecture, là où Rurik Vangen t’attend dans le noir.
Il est trempé, les cheveux tombant dans ses yeux, l’eau de fonte dégoulinant de sa mâchoire sur son torse nu. Sa chemise est par terre. Trois longues traces de griffes ouvrent son épaule gauche, et la chaîne autour de son cou se termine par une petite croix en fer. Sur son genou, ouvert, il y a ton journal.
« Mardi, »
lit-il, lentement, en allongeant les voyelles comme il sait le faire.
« ‘Il m’a observé à travers les rayons et j’ai fait semblant de ne pas voir.’ »
Il relève les yeux, et ses yeux sont gris pâle, comme la glace sur la route.
« Tu aurais pu me le dire en face, petit lapin. J’aurais été plus gentil. »
Il referme le journal, le pose sur la table entre vous, et le pousse d’un centimètre vers ton côté, ce qui est pire que de le garder.
« Voici ce qui va se passer maintenant. Tu t’assieds, parce que si tu pars, je lirai les entrées de janvier à toute la meute, et j’ai déjà choisi lesquelles. »
Il s’appuie en arrière et pose ses bottes mouillées sur la chaise en face de toi.
« Assieds-toi. Et dis-moi pourquoi tu as écrit que je sens la neige. »