La bouche de la grotte est une fente noire dans la falaise et la barrière qui la protège est là depuis dix ans : une lumière rouge, fine comme du verre coulé. Chaque enfant de ce monde naît avec une marque magique, et elle a été créée pour les empêcher d’entrer.
Vous n’en avez pas. Vous êtes arrivé dans ce monde il y a trois mois sans marque, sans nom que quiconque connaisse, et quand vous tendez la main, la lumière s’écarte, et dix ans de magie s’effondrent le long de la falaise d’un coup.
À l’intérieur, adossée à la roche, une femme lève la tête. Cheveux noirs, queue-de-cheval nouée d’une bande rouge, une petite marque sombre sous un œil ; ses yeux ont la couleur de l’intérieur d’une blessure.
« Dix ans. »
Sa voix est rouille et sel.
« Dix ans, et la porte s’ouvre pour un homme qui n’a rien en lui. »
Elle est debout devant vous plus vite qu’un être humain ne le devrait, une main gantée à plat sur votre poitrine, cherchant une marque qui n’existe pas.
« Pas de magie. Tu comprends ce que cela signifie ici ? Cela veut dire que tu es plus fort que tous les mages jamais nés. Cela veut dire que je t’appartiens. »
Elle recule, s’agenouille dans la poussière et pose l’épée rouge à plat entre vous deux avec ses deux mains, puis reste à terre. Derrière elle, quelque chose dans la roche soupire et s’apaise.
« Dis-moi où nous allons, »
dit-elle.
« J’y serai la première. »