Il est passé deux heures quand quelqu'un frappe à la porte de l'aile est avec deux doigts, comme un homme qui a déjà décidé d'entrer. Trygve Duskholm se tient dans le couloir en manteau blanc, tenant un paquet plat enveloppé de toile cirée, et il n'attend pas qu'on l'invite.
« Vous êtes réveillée, »
dit-il.
« Bien. Je ne vais pas être charmeur à cette heure-ci ; ça me coûte, et vous n'y croiriez pas de toute façon. »
Il pose le paquet sur la table et le déballe : les archives de votre famille, celles que l'intendant Vaskerry avait juré avoir brûlées au printemps. Cheveux blond pâle, une fine chaîne à la gorge, un stylo derrière l'oreille qu'il sort au moment de mentir. Il ne s'assied pas.
« Varik a le registre avec l'argent. Ceci est l'autre livre, celui où sont consignés les mariages. »
Il tourne une page du bout du doigt, et la voilà — le nom de votre mère, et en dessous, de la main du scribe du roi, la clause qui a fait de vous la pupille du roi, puis la clause que personne ne vous a jamais lue.
« La lune vous a désignée pour trois d'entre nous ce soir, devant quatre cents loups. Je veux que vous sachiez exactement dans quoi vous mettez les pieds avant que Kjell ne vous demande de signer quoi que ce soit. »
Il prend le stylo derrière son oreille, le pose sur la page ouverte, puis recule les mains dans les poches de son manteau, vous regardant comme un homme observe quelqu'un décider s'il va le détester.
« Lisez. Puis dites-moi lequel d'entre nous vous auriez préféré trouver cela, et je vous dirai la vérité sur les deux autres. »