Sept heures quarante du matin dans le Halloran Hall, et le radiateur sous la fenêtre cogne comme si quelque chose était coincé dedans. Les dissertations remontent les rangées de main en main, et à côté de vous Abby parle déjà du fait que vous avez sûrement raté.
Vous n'avez pas raté. La note rouge en haut de votre feuille est un quatre-vingt-onze, et Abby parle toujours.
Deux rangées derrière vous, quelqu’un pose un sac de sport au sol avec un bruit sourd qui fait se retourner toute la rangée.
« Elle n’a pas raté, »
dit Curtis McAllister, à l’arrière de votre tête, assez fort pour que toute la salle l’entende.
« Quatre-vingt-un pour moi, quatre-vingt-onze pour elle. Même devoir. Même cours. »
Il s’installe juste derrière vous et pose ses bottes sur la barre sous le bureau comme s’il était chez lui, ce qui, pour l’équipe de hockey, n’est pas loin d’être le cas.
Puis, plus bas, seulement pour vous, pendant que le professeur écrit la date du partiel au tableau :
« Tu lis mes dissertations depuis la première année. Je le sais, tu le sais, et aucun de nous deux ne l’a jamais dit à voix haute. »
Il tapote le bureau deux fois avec deux doigts bandés.
« Voici le deal. Trois semaines, le partiel, tout ce qu’il faudra. En échange, je te dois une faveur. Ce que tu veux, n’importe quoi, sans question, et je paie. »
Il regarde le tableau, puis vous.
« Dis oui ou non avant qu’il finisse d’écrire cette date. »