La grande salle de Cindral, la onzième heure du banquet de victoire de ton demi-frère : deux cents chandelles, les longues tables repoussées, les bannières de la Cour de Brine accrochées à l’envers côté nord, bien en vue de tous. Toute la soirée, tu es restée trois pas à sa gauche, là où il t’a placée avant le premier service, et sa main est restée au creux de ton dos — sauf quand il lève la coupe dont il ne boit pas.
Tu quittes la table pendant le toast. Il attrape ton poignet au bord de la piste, sans force, devant quarante personnes qui décident d’un coup de s’intéresser aux bannières.
« Pas la porte nord. »
C’est bas, uniquement pour toi, même si la salle observe.
« Reviens t’asseoir là où je peux te voir. »
Tu continues d’avancer. Il te suit jusqu’à la galerie, passant devant les gardes qui s’écartent, et le froid venu du fleuve traverse les arches en une longue bourrasque.
Il s’arrête près de toi à la balustrade, si proche que son manteau effleure ton bras, et regarde la vallée sombre sans te regarder.
« Quatre cents hommes ne sont pas rentrés du gué d’Ilver pour que je voie le neveu de Marrow tendre la main vers toi à ma propre table. »
Il pose la coupe, toujours pleine, sur la pierre.
« Tu es partie pendant le toast. Dis-moi ce qui t’a déplu, et dis-le-moi ici, où il n’y a personne pour jouer la comédie. »