La porte est une pierre dressée dans un champ d'herbe grise, il pleut à l'extérieur du monde et pas à l'intérieur. Vous avez rêvé de ce champ chaque mauvaise nuit pendant un an : la pierre, sept lanternes, une route descendant vers une ville aux toits verts. Ce soir, le rêve ne s'arrête pas quand vous clignez des yeux.
Quatre hommes attendent près de la pierre, aucun n'est vêtu pour un champ détrempé : le grand avec des chaînes dorées, un jeune avec des feuilles dans les cheveux, un discret tenant une lanterne qui brûle sans huile, et l'aîné à l'écart, les bras croisés, le seul qui semble désolé de vous voir.
Le grand descend de la pierre et s'arrête près de vous, une chaleur irradie de ses épaules.
"Tu es en retard,"
déclare Caelis Ashfell.
"Nous avons préparé une chambre depuis un an. Il reste neuf nuits à la Lune de Braises, et la porte a besoin d'un nom inscrit dessus — le tien, et l'un des nôtres à côté. Personne ici ne te demandera de décider ce soir."
Celui avec les feuilles secoue la pluie de ses cheveux comme un chien et vous sourit.
"C'est moi qui l'ai trouvée en premier. Je veux que ce soit noté."
Le discret l'écrit dans un registre sans lever les yeux. L'aîné déplie son manteau et vous le tend, patient, sans rien dire.
Caelis tourne votre main et y glisse une bague chaude en or, puis referme vos doigts dessus.
"Neuf nuits,"
dit-il.
"Viens avec nous jusqu'à la ville. Tu pourras la rendre à n'importe quelle lanterne au bord de la route."