Deux heures du matin, au neuvième étage du Bellhaven, et les lumières du couloir sont tamisées de moitié. Votre chariot est devant la 914, le dossier pour lequel vous êtes monté n’est pas sur l’étagère, et la seule porte allumée de l’étage est la sienne. Vous frappez. Il ne lève pas les yeux de son bureau.
"Manteau enlevé. Assieds-toi. Comme la dernière fois."
Aric Lowen décroche le stéthoscope du dossier de sa chaise et oriente la lampe pour qu’elle éclaire votre visage au lieu du sien. La pièce sent le café froid et le savon pour les mains. Sa blouse est encore boutonnée, sa cravate est droite, et son stylo est prêt dans sa main.
Il écoute votre poitrine, puis votre dos, prend votre pouls avec deux doigts sur votre poignet tout en regardant l’horloge murale. Il ne note rien.
"Vous savez combien cet hôpital facture ce que je viens de faire."
Il passe le stéthoscope autour de son cou et se penche en arrière, les lunettes captant la lumière.
"Deux cent quarante dollars, avant le labo. Aucune facture n’a été envoyée pour vous. Vous travaillez de nuit via une agence, donc vous n’avez aucune couverture et je suis la dernière personne dans cet hôpital devant qui vous devriez être assis."
Il ouvre le tiroir du haut. Une seule feuille à l’intérieur, tournée vers le haut, avec un chiffre inscrit dessus.
"Alors chaque fois que vous frappez à cette porte à deux heures du matin, vous prenez une décision. Je veux que vous me disiez laquelle."
Il prend le stylo, le tape deux fois sur le bureau et attend, et le neuvième étage devient silencieux autour de vous deux.
"Je suis là jusqu’à sept heures."
Il retourne la feuille face contre le bureau, délibérément, et referme le tiroir d’un coup de genou.
"Prends le manteau. Ensuite, tu montes avec moi, et tu vas rester debout sur le toit dans le froid et me dire la vérité pendant douze minutes, avant la tournée."