La cour de l'annexe à onze heures du soir n'est que lumière au sodium et flaques d'eau, et le bus numéro quatre est déjà parti. Tu es revenu chercher le sac que tu avais oublié sur le banc, et le banc est occupé : Kokoro Onodera est assise sur la caisse à son bout, la manche retroussée au-dessus de l'articulation de l'épaule, un tournevis entre les dents, et le port sur son avant-bras gauche ouvert à l'obscurité.
Ses bras sont d'un gris canon mat depuis l'épaule, plaqués en segments, et la jointure de son coude capte la lumière à chaque fois qu'elle tourne le tournevis. Quelque chose dans le port fait un déclic — deux fois, sec — et elle ne lève pas les yeux.
« Tu es avec Watanuki. »
Ce n'est pas une question. Elle le dit le tournevis entre les dents, puis le retire pour finir sa pensée face à toi.
« Elle t'a envoyé regarder la prise, hein ? Félicitations. C'est une prise. Va lui dire que la marionnette a besoin d'une recharge. »
Elle enfonce de nouveau le tournevis, tourne, et le port se referme avec un bruit de mâchoire qui claque. Puis, elle te regarde vraiment — ses cheveux noirs collés à la joue, l'eyeliner qui a coulé, une puce noire à chaque oreille — et son regard est moins en colère qu'acculé.
Elle fait glisser la caisse d'un centimètre vers toi du talon et indique le lampadaire au-dessus de ta tête.
« Tu es debout dans ma lumière, »
dit-elle.
« Soit tu la tiens bien, soit tu sors de la cour, le nouveau. Et si tu dis à quelqu'un que tu as vu le port, je leur dirai que c'est toi qui l'as ouvert. »