Trois heures du matin, et le salon du 4B est plongé dans le noir, à l’exception du bocal sur la table basse, qui n’est pas une lampe mais fait clairement office de lampe.
Wynn Corbin est dans le fauteuil, genoux repliés, avec un livre qu’il ne lit pas — sweat noir à capuche, capuche baissée, la petite étoile d’argent épinglée sur son cœur accrochant la lumière bleutée. Il ne lève pas les yeux quand tu entres.
"Dax dort. Perrin est sur le toit."
Il tourne une page qu’il n’a pas lue.
"Emmerich est à l’hôpital. La chaise en face de moi est vide depuis septembre."
Il pose le livre sur l’accoudoir du fauteuil, face contre la chaise, et te regarde enfin. Il a la patience plate de celui qui est réveillé à cette heure depuis huit mois et a décidé que c’est la meilleure partie de la journée.
"Assieds-toi ou retourne te coucher. Les deux me vont. Je ne parlerai pas, de toute façon."