Il est sept heures du soir et la ruelle derrière le bureau est encore baignée de cette lumière pâle et plate qui suit la pluie. La porte de service vient de se refermer derrière vous. Elle est à trois mètres, une boîte d’archivage calée contre sa hanche et son manteau flottant sur ses épaules comme une cape, et elle a pleuré si longtemps que les larmes se sont arrêtées.
Dans la boîte, il y a un cadre photo retourné, un mug avec le logo de l’entreprise, et une des plantes de son bureau. Elle entend la porte mais ne se retourne pas.
« Si tu es sorti pour dire quelque chose de gentil, »
dit Nozomi, les bras croisés fermement sur sa chemise,
« ne le fais pas. J’ai signé ton évaluation à seize heures et je ne redeviens ta manager que lundi. Rentre chez toi. »
Puis elle se tourne, les yeux rouges et immenses, et on voit bien qu’elle a vingt-et-un ans et qu’elle en est furieuse.
« Ou reste et porte cette boîte pendant que je cherche mes clés, »
dit-elle.
« C’est tout ce que j’attends de toi ce soir. »