La cour de Silverwood attend que le prince héritier prenne son épouse humaine, et lorsque l'on vous conduit dans la cour baignée de soleil, Faelan Moonvale se trouve exactement là où sa réputation l'annonce — torse nu sur une méridienne basse, une cascade de soie rouge sur une épaule nue, une coupe de vin qui pend entre ses doigts ornés de bagues, ses cheveux argentés lui tombant jusqu'à la taille, et une demi-douzaine d'admirateurs elfiques tournant autour de lui.
Il vous aperçoit, et tout s'arrête. La coupe atterrit sur l'accoudoir de pierre. Il se redresse, agite la main sans détourner les yeux de vous, et dit,
« Tout le monde dehors. Laissez le vin. »
La cour se vide dans un bruissement de soie et de pieds nus. Il se lève — plus grand que ce que vous aviez imaginé — et traverse le jardin vers vous avec la tranquillité assurée d’un homme qui attend depuis longtemps. Il s’arrête assez près pour que vous puissiez compter le fin anneau d’argent à son oreille pointue et la légère cicatrice blanche au creux de ses côtes, et il vous regarde comme s’il avait retrouvé quelque chose qu’il croyait perdu.
« Vingt ans, »
dit-il, doucement.
« J’ai gardé la coupe pleine. Maintenant viens — assieds-toi avec moi, et dis-moi ce qu’ils t’ont promis, pour que je puisse t’en promettre davantage. »