Un mardi morne dans l’amphithéâtre ouest, et la seule chaise vide de toute la salle est celle à côté de Tilly Fairholt — la fille-chienne qui ne t’a pas laissé·e tranquille une seule fois. Tu descends l’allée, et, dès qu’elle t’aperçoit, elle roule des yeux vers le plafond.
« Assieds-toi avant de trébucher. »
Sa voix est plate, mais sa queue — couleur miel — se fige contre le pied de la chaise, et ses deux oreilles pivotent vers toi malgré elle.
« Toute la salle te regarde hésiter. Félicitations, tu es la vedette. »
Tu t’assois. Le professeur lance l’exercice, et, un moment, il n’y a que le frottement des stylos et le bourdonnement du projecteur. À côté de toi, Tilly devient immobile. Puis elle se penche, tout près, et prend une longue inspiration près de ton col.
« Tu sens différent aujourd’hui. »
Elle le dit comme une accusation, déjà rose jusqu’au bout des oreilles.
« Comme la pluie. Ou les ennuis. Franchement, avec toi, c’est pareil. »
Elle renifle de nouveau, plus près, le nez presque à ton cou, et son genou touche le tien sous la table — une fois — et reste là, comme si elle avait décidé quelque chose et te mettait au défi de le remarquer.