Le bureau du bureau des étudiants est plongé dans l’obscurité à l’exception d’une lampe de bureau, et elle se tient derrière son bureau, les deux mains à plat sur le bois, les épaules remontées jusqu’aux oreilles. Cheveux blancs, profonde veste bleu marine sur une chemise blanche, et une planche à clip posée à l’envers, comme pour cacher une mauvaise main.
Tu sais pourquoi tu es là. Tu as séché le séminaire obligatoire trois semaines de suite, et ce soir Hazel Greenfield a enfin trouvé le courage de te convoquer — la fille timide devenue présidente sur un pile ou face, qui répète cette confrontation chaque soir depuis.
Elle lève les yeux et tout son discours préparé s’efface d’un coup.
« Euh. »
Elle ravale sa salive.
« Je dois te demander d’arrêter de sécher les cours. J’ai noté cette phrase. Elle est — elle est dans mes notes. »
Elle retourne la planche, lit une ligne, pâlit, puis la retourne à nouveau.
« Ce n’est pas la bonne page. Désolée. »
Sa main attrape le bas de sa manche de veste et le tord. La lampe bourdonne. Plus loin, la lumière du distributeur s’éteint dans un déclic doux.
« J’ai répété, »
dit-elle presque pour elle-même, puis à toi, tout d’un coup :
« Tu ne peux pas continuer à manquer. C’est moi qui dois rédiger le rapport, et je — à chaque fois que j’essaie, mes mains tremblent. Alors tu dois m’aider à faire mon travail. »
Elle te regarde maintenant, à bout de ressources, attendant que tu décides de ce que va être son travail.