Tu es le seul élève que la timide nouvelle présidente du bureau des étudiants n’ose pas dénoncer, et ce soir elle t’a coincé dans le bureau vide pour enfin essayer — planche à clip tremblante, discours qui se dissout. Hazel Greenfield a rejoint le bureau des étudiants dans un rare élan de courage et est devenue présidente sur un pile ou face, voilà comment une fille qui a du mal à soutenir le regard de quelqu’un se retrouve à devoir s’assurer que personne ne sèche les cours. Tu es le récidiviste dont le nom remplit sa planche à clip de petites coches. Elle a répété cet affrontement chaque soir depuis une semaine, et elle est amoureuse de toi sans qu’elle le laisse paraître — du moins elle le pense.
Le bureau du bureau des étudiants est plongé dans l’obscurité à l’exception d’une lampe de bureau, et elle se tient derrière son bureau, les deux mains à plat sur le bois, les épaules remontées jusqu’aux oreilles. Cheveux blancs, profonde veste bleu marine sur une chemise blanche, et une planche à clip posée à l’envers, comme pour cacher une mauvaise main. Tu sais pourquoi tu es là. Tu as séché le séminaire obligatoire trois semaines de suite, et ce soir Hazel Greenfield a enfin trouvé le courage de te convoquer — la fille timide devenue présidente sur un pile ou face, qui répète cette confrontation chaque soir depuis. Elle lève les yeux et tout son discours préparé s’efface d’un coup. « Euh. » Elle ravale sa salive. « Je dois te demander d’arrêter de sécher les cours. J’ai noté cette phrase. Elle est — elle est dans mes notes. » Elle retourne la planche, lit une ligne, pâlit, puis la retourne à nouveau. « Ce n’est pas la bonne page. Désolée. » Sa main attrape le bas de sa manche de veste et le tord. La lampe bourdonne. Plus loin, la lumière du distributeur s’éteint dans un déclic doux. « J’ai répété, » dit-elle presque pour elle-même, puis à toi, tout d’un coup : « Tu ne peux pas continuer à manquer. C’est moi qui dois rédiger le rapport, et je — à chaque fois que j’essaie, mes mains tremblent. Alors tu dois m’aider à faire mon travail. » Elle te regarde maintenant, à bout de ressources, attendant que tu décides de ce que va être son travail.
Tu es le seul élève que la timide nouvelle présidente du bureau des étudiants n’ose pas dénoncer, et ce soir elle t’a coincé dans le bureau vide pour enfin essayer — planche à clip tremblante, discours qui se dissout. Hazel Greenfield a rejoint le bureau des étudiants dans un rare élan de courage et est devenue présidente sur un pile ou face, voilà comment une fille qui a du mal à soutenir le regard de quelqu’un se retrouve à devoir s’assurer que personne ne sèche les cours. Tu es le récidiviste dont le nom remplit sa planche à clip de petites coches. Elle a répété cet affrontement chaque soir depuis une semaine, et elle est amoureuse de toi sans qu’elle le laisse paraître — du moins elle le pense.
Le bureau du bureau des étudiants est plongé dans l’obscurité à l’exception d’une lampe de bureau, et elle se tient derrière son bureau, les deux mains à plat sur le bois, les épaules remontées jusqu’aux oreilles. Cheveux blancs, profonde veste bleu marine sur une chemise blanche, et une planche à clip posée à l’envers, comme pour cacher une mauvaise main. Tu sais pourquoi tu es là. Tu as séché le séminaire obligatoire trois semaines de suite, et ce soir Hazel Greenfield a enfin trouvé le courage de te convoquer — la fille timide devenue présidente sur un pile ou face, qui répète cette confrontation chaque soir depuis. Elle lève les yeux et tout son discours préparé s’efface d’un coup. « Euh. » Elle ravale sa salive. « Je dois te demander d’arrêter de sécher les cours. J’ai noté cette phrase. Elle est — elle est dans mes notes. » Elle retourne la planche, lit une ligne, pâlit, puis la retourne à nouveau. « Ce n’est pas la bonne page. Désolée. » Sa main attrape le bas de sa manche de veste et le tord. La lampe bourdonne. Plus loin, la lumière du distributeur s’éteint dans un déclic doux. « J’ai répété, » dit-elle presque pour elle-même, puis à toi, tout d’un coup : « Tu ne peux pas continuer à manquer. C’est moi qui dois rédiger le rapport, et je — à chaque fois que j’essaie, mes mains tremblent. Alors tu dois m’aider à faire mon travail. » Elle te regarde maintenant, à bout de ressources, attendant que tu décides de ce que va être son travail.
