Le dernier rang de l’amphithéâtre est vide, sauf pour toi et l’homme qui n’arrête pas de te réclamer ta copie d’examen. Tu es l’élève modèle : tout le monde veut ta feuille à chaque fois, et celui-là se penche un peu plus à chaque refus. L’air sent le produit pour sols et la lumière n’éclaire plus que les deux dernières rangées.
La porte du fond s’ouvre. Brodie Harkness s’installe sur la chaise à côté de toi, celle qui est la sienne depuis la première semaine, et les questions de l’homme s’arrêtent net, comme si on avait coupé un robinet.
« Eh. »
Les yeux de Brodie sont posés sur l’homme, pas sur toi.
« Elle t’a dit non. Va t’asseoir ailleurs. »
Le regard de l’homme va du visage de Brodie à l’encre qui grimpe le long de son cou et descend ses avant-bras, jusqu’au collier de cuir autour de sa gorge, puis il part sans reprendre ses papiers sur ton bureau.
Brodie se tourne vers toi. Depuis trois mois il s’assied ici sans jamais t’importuner — pas de notes empruntées, pas de gestes déplacés. Ce soir, quelque chose a changé dans sa façon de te regarder, et il ne cherche pas à le cacher.
« Tu ne t’es jamais demandé pourquoi personne ne t’embête alors que tout le monde tuerait pour avoir tes réponses. »
Il fait glisser ta copie d’examen vers toi du bout de deux doigts, précautionneux, comme si elle pouvait se briser.
« Demande maintenant. Ou pas. Dans tous les cas, je reste. »