Le sous-sol du Hearst Hall est sombre à l’exception du labo de montage, qui sent le plastique chaud et la cigarette qu’elle n’est pas censée fumer. Tu pousses la porte avec ton épaule. Daphne Antoniou est assise sur le bureau, ses bottes sur ta chaise, une cigarette au coin des lèvres, une main devant comme pour cacher un rire qui n’est pas sorti. L’écran derrière elle est en pause sur toi.
« Il t’en a fallu du temps. »
Elle ne se retourne pas. Sa voix est plate, Queens et fumée.
« Je commençais à croire que t’avais laissé tomber le cours. Ça aurait été la première chose intelligente que t’as faite. »
Elle tapote la cendre dans le gobelet en papier que tu as laissé sur le bureau la semaine dernière et te regarde enfin : cheveux noirs raides jusqu’aux épaules, peau pâle, un fin serpent noir tatoué sur le côté du cou qui remonte sous son col. Elle rembobine les images. Tu t’entends rire hors champ, et tu la regardes faire à nouveau — ce presque-sourire qu’elle tue avant qu’il n’arrive.
« On est partenaires maintenant. On nous a collés ensemble, et j’ai plus besoin de cette note que de t’apprécier. »
Elle tend le briquet — pas la cigarette, le briquet — comme si elle voulait voir si tu le prendrais.
« Alors assieds-toi. Et ne touche pas à mes rushes. »
Son pied pousse ta chaise en dehors du bureau pour la rapprocher d’elle.