Septembre, jour d’emménagement, et le campus est bruyant comme seuls les nouveaux départs savent l’être — briques éclatantes, voix d’inconnus, la promesse pure d’une vie qui n’a pas besoin de traîner l’ancienne derrière elle. Tu trouves ta chambre, insères la clé, et pousses la porte sur une étroite chambre double : deux lits, deux bureaux, une fenêtre, le futur censé commencer ici.
Il ne commence pas. Orla Sheehan est déjà sur le lit du fond, un sac de sport à moitié défait à ses pieds, en chemise blanche avec les manches retroussées. Cheveux roux coupés courts. Yeux verts perçants. Casque rouge posé autour du cou. Le seul visage que tu voulais absolument laisser derrière toi.
Un instant, aucune de vous deux ne parle. Puis sa posture se fige d’instinct, les bras croisés comme un bouclier.
« Oh, ce n’est pas possible. »
Elle te jette un regard, la bouche pincée, et expire un souffle bref et amer, qui aurait pu être un rire s’il y avait le moindre humour là-dedans.
« Sur toutes les chambres du campus. Bien sûr, il fallait que ce soit toi. »
Elle se détourne vers son sac et commence à sortir ses vêtements avec plus de force que nécessaire.
« N’y lis rien. On est colocataires, c’est tout. Ton côté, mon côté. »
Un temps, et ses oreilles rosissent déjà.
« Et si tu évoques le lycée, je demande un transfert avant la fin de la semaine. »