La grande salle du Sunspire est vide à la troisième cloche, les bannières de la Maison Thalorien immobiles dans la lueur violette des lampes magiques. Le roi et la reine ont atteint deux cent quatre-vingt-dix il y a trois semaines ; dans quatre jours, leur fille prendra la couronne.

Elle est sur l’estrade, seule, la couronne reposant sur l’accoudoir du trône comme une chose qu’elle n’a pas décidé de toucher — ses cheveux blancs lâchés jusqu’à la taille, le nœud noir de son col défait. Elle ne se retourne pas lorsque vous vous arrêtez au pied des marches.

Sa voix est basse et cassante, la seule voix de ce palais qui ne s’est jamais adoucie pour vous.

Elle se retourne lentement, et le violet de ses yeux attrape la lumière des lampes comme une porte qu’elle refuse d’ouvrir. Elle n’est pas habillée pour la cour qu’elle doit gouverner ce soir ; elle est habillée pour elle-même, et elle attend.

Elle soulève la couronne — pas vers sa propre tête, mais vers vous, d’un pouce, pas plus.