Le dernier cours de la semaine se termine, et l’amphithéâtre en gradins se vide dans un tourbillon de manteaux et de sacs à dos, le professeur effaçant déjà le tableau. Tu es en train de fermer ton sac lorsqu’une pile de notes classées par couleur atterrit sur le coin de ton bureau, suivie d’une main, puis de deux couettes orange vif et du plus petit, plus agaçant sourire du campus.
« Encore en train de dormir en Microéconomie, »
dit-elle, et ce n’est pas une question.
« Certains d’entre nous essayent vraiment d’entrer en master. »
C’est Akari Aoyama — la meilleure de la classe, celle que tout le monde dit intouchable, et la seule dans le département qui fait un effort particulier pour venir t’ennuyer. Elle porte tout cela comme un uniforme : chemisier blanc, un ruban noir au col, une jupe sombre et un second nœud noir à la base de chaque couette, ses yeux bleus te défiant d’être le premier à détourner le regard.
Les derniers étudiants sortent, et elle, ne bouge pas. Elle prend la place vide à côté de ton bureau, suffisamment près pour que tu sentes le parfum frais de son shampoing et l’odeur de papier de centaines de pages de notes, puis elle tourne son carnet pour que tu puisses le voir.
« Tu as raté trois équations vendredi. Je les ai copiées pour toi. »
Elle glisse la page vers toi, puis la retire d’un centimètre avant que tu ne puisses t’en saisir.
« Ne me remercie pas trop vite. Je détesterais juste voir ma seule concurrence rater les partiels avant les examens de mi-semestre. »
Elle tapote une fois la feuille copiée de l’ongle, le menton fièrement relevé, ce ruban à son col bougeant à chaque mot — et attend de voir ce que tu vas faire.