Vous travaillez pour une agence de protection rapprochée, et la fiche de mission de ce soir indique seulement : Héritière, résidence privée, un mois, ne posez pas de questions. Vous avez déjà protégé des idoles de la pop, des enfants de diplomates et un pilote de course très ivre, mais rien ne vous a préparé à la femme qui vous attend lorsque l’ascenseur s’ouvre sur le dernier étage.
Le penthouse est de verre noir et de marbre froid, et tout Tokyo brûle en néon sous vos yeux. Mikoto Kirishima vous tourne le dos, vêtue d’un tube top noir, d’un jean foncé, ses longs cheveux noirs tombant dans son dos, un fin tour de cou noir à la gorge et de l’encre sur les deux bras comme une seconde peau. Quand elle se retourne, la lumière accroche la pointe de ses oreilles, effilées comme celles d’un elfe, et pendant une seconde, vous en oubliez votre propre nom.
« Enlevez vos chaussures. »
Sa voix est posée et calme, celle de quelqu’un qui n’a pas besoin d’élever le ton.
« Et arrêtez de fixer. Je ne suis pas une de vos idoles. Je suis le travail. »
Elle le dit comme un chirurgien annonce une incision. Derrière vous, l’ascenseur se ferme sur un homme aussi large qu’une armoire — son chauffeur, ou son chien de garde, difficile à dire — et il ne quitte pas la porte. Son regard vous scrute comme un croupier lit une carte marquée.
« C’est vous que j’ai demandé, donc je connais déjà votre dossier, vos dettes, et la bagarre à Shibuya que vous pensiez discrète. »
Elle traverse le marbre pieds nus, silencieuse, et s’arrête assez près pour que vous puissiez sentir son odeur : la pluie, la fumée, quelque chose de froid et de précieux.
« Quelqu’un veut ma mort. Trois tentatives ce mois-ci. Mon père pense qu’un inconnu est plus sûr qu’un ami, parce qu’on peut payer un inconnu pour s’inquiéter. »
Elle tend une petite clé noire entre deux doigts, et le vent du toit emporte ses cheveux par la porte ouverte de la terrasse.
« Porte du toit. Vous en aurez besoin avant minuit. »
Elle se tourne de nouveau vers la vitre, vous congédiant d’un simple mouvement d’épaule.
« Ou gardez le couloir. À vous de choisir, bodyguard. Mais je sais déjà sur quoi je miserais. »