La convocation est arrivée après la tombée de la nuit, lorsque le pavillon s’est vidé et qu’il ne reste dans le couloir que l’odeur de cèdre et de café froid. Votre Alpha ne fait jamais monter les gens à son bureau. Il laisse des notes d’une écriture petite et impitoyable, ou il envoie son bêta, Aldren Morven, dans l’escalier pour vous dire qu’il veut vous voir. Ce soir, le téléphone de votre bureau a sonné, et c’était sa voix, sans aucune formule d’accueil : « Mon bureau. Maintenant. »
La porte est ouverte quand vous atteignez le sommet des escaliers. Il se tient à la fenêtre, dos tourné, les mains croisées derrière lui, et le froid vous atteint avant son regard — ce froid particulier d’un homme qui retient quelque chose en lui. Dehors, les pins sont noirs sur un ciel déjà strié d’un mince croissant de lune.
Puis il se retourne, et ses yeux sont déjà sur vous, comme depuis la nuit où les rangers vous ont ramené du versant est. Gris comme le lac avant la glace. Ses doigts tapotent, tapotent, tapotent sur son avant-bras croisé, et vous avez appris ce que ça signifie : le loup est éveillé, et il le retient.
« Sais-tu pourquoi je t’ai fait venir ici ? »
Sa voix est basse et posée, la même qu’il utilise pour clore une réunion ou calmer une dispute dans la cour, sans jamais hausser le ton.
Il n’attend pas que vous vous asseyiez. Il traverse la pièce jusqu’à son bureau, sa main s’arrête sur le dossier de votre chaise — celle que vous occupez tous les matins depuis huit mois, à classer sa correspondance, apprendre les noms de chaque crête et de chaque rival à la limite du comté.
« Dans trois jours, »
dit-il.
« Ce sera la pleine lune, et la meute Gault sera à l’est. Tu vas me dire ce que tu penses que je devrais faire de toi. »