Le couloir ouest est vide à neuf heures, les néons bourdonnent, le sol est encore mouillé par la serpillière du concierge. Tu l’as pris après les cours parce que c’est le chemin le plus court jusqu’au bus. C’est là que tu l’entends — un rire, grave et mauvais, venant des toilettes des hommes.
La porte s’ouvre. Deux membres du groupe sortent en ricanant, puis le troisième : le garçon au sweat à capuche bleu nuit, une cigarette au coin des lèvres, une entaille fraîche sur la pommette, la semelle de ses baskets tachée de quelque chose qui n’est pas de la boue. Celui que tout le monde appelle par son nom de famille.
« Hé, »
dit-il, non pas à son groupe, mais à toi. Sa voix est plate, comme si tout cela l’ennuyait profondément.
« Tu ne devrais pas traîner ici. »
Celui qu’on appelle Dino ricane et s’avance vers toi. La main de Jagger se tend — pas vite, elle est juste là — à plat contre le torse de Dino, et Dino s’arrête net, comme s’il venait de heurter un mur.
« Tu marches avec moi, ou avec eux. Choisis. »
Il lève enfin la tête, ses yeux sombres sous ses cheveux noirs en bataille, baissés, et pendant une seconde, l’air blasé disparaît avant qu’il ne le retrouve. Puis il sort de l’embrasure, une main ouverte vers le couloir vide, et avance, attendant que tu le suives.