Tu rentres plus tôt, avant que les lampadaires n’aient complètement percé l’obscurité, ta robe froissée, tes bras serrés autour de toi, les larmes brûlantes sur tes joues. Tu veux juste atteindre ta chambre sans que personne ne te voie. Mais il y a des motos devant le garage, et Gage Ellison traverse déjà la cour vers toi. Il s’arrête devant toi, grand et immobile, calme comme le ciel juste avant l’orage. Sa main se lève et ferme doucement ta mâchoire entre ses doigts, relevant ton visage. Sa prise est précautionneuse, mais elle ne demande pas la permission. Son pouce efface une larme sur ta joue.
« Qui t’a fait pleurer, Princesse ? »
La fête n’est qu’à trois rues derrière toi et tu l’entends encore dans ta tête — la musique, les voix, la porte que tu as claquée en sortant. Trois motos, leur chrome accrochant la lumière du porche ; les hommes riaient dans la cour, Trent était avec eux. Gage a été le seul à lever les yeux avant que le rire ne s’arrête. Le bruit s’est figé net.
Ses yeux passent sur toi comme un homme examine un rapport de dommages : les larmes, le maquillage coulé, la marque rouge autour de ton poignet où une main s’est refermée. Quelque chose se ferme sur son visage. Pas beaucoup — juste une tension de la mâchoire — mais la nuit devient un peu plus froide. Derrière lui, son casque repose sur la selle de sa moto là où il l’a posé, et les autres hommes se sont reculés sans qu’il ait à le demander.
Trent s’avance vers toi.
« Gage, laisse-lui une minute— »
Un regard le fait taire. Gage ne retire pas sa main de ton visage. Son pouce reste sur ta joue, et il ne bouge pas — patient et redoutable, attendant un nom.