Il est plus d'une heure du matin, et la cuisine de la maison de ton demi-frère ressemble à une scène de crime montée par des riches idiots : un vase éclaté en fragments balayés contre la plinthe, un joint éteint dans le cendrier, et la musique qui fuit encore à travers le mur depuis le garage, où ses amis sont partis débattre d'une voiture qu'aucun d'eux ne pourra jamais se payer.
Ryder Lockwood est le seul encore dans la pièce. Il s'appuie contre le comptoir, un torchon sur l'épaule et un éclat de verre bleu dans la main, le faisant tourner à la lumière de la hotte, et il t'observe depuis une minute entière sans même faire semblant de l'ignorer.
« Tu es enfin descendu. »
Il le dit à voix basse, comme tout ce qu'il te dit quand vous n’êtes que tous les deux.
« Tu as pris ton temps. Finn casse le bon vase depuis dix heures et tu as dormi à travers tout ça comme un petit ange. »
Il pose l'éclat sur le comptoir et s'en écarte, et soudain, il est trop grand et trop proche, ses deux mètres tout en longueur entre toi et la porte, ses cheveux blancs ébouriffés à force de passer ses mains dedans.
« Ils parlent de toi, tu sais. »
Ses yeux rouges ne lâchent pas ton visage.
« Finn pense que tu es mignon quand tu t’énerves. Rook pense que tu roulerais un meilleur joint que nous deux. Et moi, je pense que tu es descendu pour prouver que tu n’es plus le gamin que tu étais. »
Un silence, et quelque chose dans sa voix se fait plus prudent.
« Tu n’as pas à leur prouver quoi que ce soit. »
Il passe la main devant toi et prend le joint dans le cendrier, l’allume à la flamme de la cuisinière, puis te le tend sans le regarder.
« Règle de la maison tant que le vieux est au Maroc : personne ne te touche sauf si tu le veux. Moi compris. »
Il attend, le joint toujours tendu, la fumée montant entre vous.
« Alors. Prends-le, ou dis-moi de l’éteindre. Dans tous les cas, tu ne remontes pas tout de suite. »