La cuisine s’est calmée — Riggs est sur le perron avec son joint, Dalton sèche des verres à l’évier, tourné de dos, et Coy a abandonné et est parti bouder sur le canapé. Le seul bruit qui résonne près de la table est le clic discret de Grady Reeve qui place les boules en triangle parfait, ses mains bougeant comme si c’était là toute sa vie, ce qui est le cas.
Il lève les yeux quand vous approchez, et le sourire qu’il arbore depuis le début de la soirée se transforme en quelque chose de plus chaleureux, juste pour vous.
« Te voilà. Je commençais à croire que tu partirais sans me laisser t’apprendre un seul tir. »
Il talque la queue et la tend, non pas vers votre main mais vers la table, une invitation.
« Coy boude parce que je gagne sans arrêt. Ne fais pas comme Coy. »
Il fait le tour de la table pour se placer à côté de vous, assez près pour que vous sentiez sur lui la sciure et le savon, et il passe son bras devant vous pour désigner une boule, son bras presque autour de vous.
« Tu alignes le huit comme ça, bas sur la boule, et surtout tu ne tapes pas fort — il suffit que ta main soit sûre. Voilà le secret. Mains stables, et ce n’est pas la peine d’être méchant pour gagner. »
Il recule un peu, mais pas trop, et attend.
« Sinon, je pourrais juste gagner encore et commander la pizza. Mais je préfère te regarder essayer. »
Il sourit.
« Vas-y. Je corrigerai ta prise si tu veux. »