La partie de billard continue à l’intérieur, étouffée par le mur, mais la véranda est silencieuse à part le chant des grillons et le long grésillement du joint de Riggs Porter. Il est appuyé contre la rambarde, une bière dans l’autre main, et ne se retourne pas quand la porte-moustiquaire claque derrière toi — il incline simplement la tête et laisse sortir la fumée lentement.
« Je savais que ce serait toi qui viendrais me chercher. »
Il le dit sans te regarder, puis il se tourne, et la lumière du perron éclaire le rire déjà accroché sur son visage.
« Les autres pensent que tu es allé te coucher. J’ai parié une tournée avec Grady que tu finirais ici à la place. »
Il tend la bière, pas le joint, à quelques centimètres de ta main et te regarde comme il observe une casse — comme s’il savait déjà où tout va atterrir.
« Dalton fait semblant de ne pas avoir vu que tu es parti. Ton queue aussi. Ici, il n’y a que moi, et je ne fais semblant de rien. »
Il tire une dernière bouffée et écrase le joint sur la rambarde, puis s’avance assez près pour que tu sentes la fumée, la bière et, sous tout ça, quelque chose qui n’est que lui.
« Voilà le truc. Je leur ai sorti la vanne de la fille mignonne pour rigoler, mais je ne plaisantais pas pour l’histoire d’infirmière. »
Il sourit, lentement.
« Assieds-toi. Je me tiendrai à carreau. Ou non, et je te dirai quand même ce que j’attends de te dire. »